Será

No me gustan los ránkings, ni los propósitos, ni los balances.
Miento, me gustan pero no en días como hoy.
Esta vez sólo hay una pequeña cosa a cambiar.

Imperativo de año nuevo: VIDA NUEVA.






This year’s love had better last
Heaven knows it's high time
And I've been waiting on my own too long

Desaparecida...

...pero feliz entre juguetes, mocos y papillas.

Adiós

Hasta siempre, Salamanca.

Tonight

Time is never time at all

You can never ever leave without leaving a piece of youth

And our lives are forever changed

We will never be the same

The more you change the less you feel




Última noche...ahora sí que sí.

Violín

La armonía que desprende este hombre es difícil de explicar para quien no lo haya disfrutado nunca paseando por Salamanca.
Su franca sonrisa, su humildad, su virtuosismo en cualquier rinconcito entre transeúntes, compradores agitados y turistas impasibles crean un contraste en el que él parece llegado de otro planeta, ajeno al ruido, con su precioso perro dormitando a sus pies.
Con sus manos enfundadas en guantes sin dedos, coge el violín con todo el cariño y desprende melodías que rasgan el alma a quien se para a escuchar.
Sonriendo, siempre sonriendo.

Hoy, dentro de las cosas que había de hacer antes de irme, le he echado una moneda en agradecimiento a tanta magia y la respuesta de su cara me ha iluminado la tarde.

Forma parte de la Plaza del Liceo, de la Calle Zamora y de Los Bandos.
Día tras día, bajo el sol de agosto o en tardes invernales como la de hoy, a varios grados bajo cero.
Embellece esta ciudad de una manera tan auténtica como la Catedral o las Conchas, pero mucho más humana.







Tantas vidas ha tocado, que 5.756 personas le admiramos en Fb.
Gracias a este movimiento, recientemente le han hecho un homenaje y tengo entendido que emitirán una entrevista próximamente.
http://www.facebook.com/?ref=home#!/pages/El-hombre-que-toca-el-violin-en-la-plaza-del-Liceo-Salamanca/259374073381


Gracias, Michael.

Busco un lugar

Busco un lugar en esta ciudad,
donde esconderme de la corriente que me lleva.
Río de lava que todo lo arrasa,
floto en el tedio, oscuro viaje hacia el infierno.
Busco ese lugar.

Dime la verdad, poco me queda;
querría perderme, huir para siempre, echar a volar.
Lluvia de otoño que tarde llega,
haz que en la arena que me rodea crezca la hierba.
Dime la verdad.

Y descubrir que algo se mueve junto a mí;
y decidir sobre la marcha adonde ir;
y despertar, abrir los ojos y encontrar, que nada sigue igual.

Busco un refugio en el camino,
donde a solas pasen las horas y tenga sentido.
Ven a mi cama, duerme conmigo,
entra en mis sueños porque hace tiempo que me he perdido.

Ven a mi cama, duerme conmigo.





Como siempre, las canciones que aciertan en el centro de la diana son las que llegan de rebote, ayer escuché los primeros tres segundos y hoy ha sonado un millón de veces completa.

Tengo una relación extraña con este hombre, la mayoría de lo que compone (sobre todo lo más moderno) me aburre soberanamente, pero hay temas que me tocan en lo más hondo.

Este Duerme Conmigo es el ejemplo.




Canción de paredes desnudas para una noche de estanterías vacías.

glups

Desmantelando...
haciendo maletas,
despegando pósters,
doblando recuerdos
y empaquetándolo todo para el adiós definitivo.



Lo malo no es irse,
lo malo es estar yéndose y ni siquiera saber a dónde.
.
..
...
Bueno, quizá lo malo sí sea irse.






[o(d_b)o Sonando: Álbumes de fotos, Pablo Moro (sueños que se vuelven locos, recuerdos con sabor a caramelo...)]

Me pregunto

Viñeta de hoy de Erlich.
Siempre tan oportuno...




[d(o.o)b Sonando: Looking at my back door, Creedence Clearwater Revival]

A buscarme

¿Sabes que me jode también? Lo que más de todo... que no te puedan ir a buscar a la salida... A mí es lo que más me gustaría. Trabajar en un despacho de lo que sea, da igual, pero que me vayan a buscar a la salida. ¿Te imaginas?(...). Fijate, ya sólo decirlo es la hostia: " Ven a buscarme "

Caye, Princesas

Stop whispering

Exactamente eso...olvidar los susurros y empezar a gritar de una vez.

Efecto placebo

Y mientras me estudio los ensayosclínicosconcontrolrecuerrenteconplacebo(zzz)...suena esto:




In this bitter end...



¡Ah! Y feliz día de los Derechos Humanos.

Lagrimita

Acabé esta serie.
Durante unos meses me ha acompañado día a día y realmente me ha parecido increíble.

He visto como estos seis personajes separaban sus caminos, a unos días de alejarme yo de aquí.
En otro momento no me hubiera impactado tanto este final (nada sorprendente), pero dadas las circunstancias, me ha dejado con el alma en un puño.



Qué tonto emocionarse con un capítulo y qué absurdo echar de menos a unos actores y a un guión pero...hoy me he quedado un poco huérfana.



[d(l.l)b Sonando: Give Peace a Chance, John Lennon. Hoy hace 30 años de su asesinato]

8 días

3 exámenes

1 final

¡Jerónimoooooooooooooooooo!

Últimos

En apenas unos días me voy.
Dejo atrás cuatro años y medio de mi vida, posiblemente los más importantes de mi existencia.

No acabo aún, quedan exámenes y prácticas y pseudoproyectos y créditos, pero hoy tuve mi última clase.
Recuerdo la primera, la clase de bienvenida a los alumnos de primero a la que llegamos sin apenas dormir por culpa de las novatadas del día anterior, aquella noche de nervios en la que tuvimos que dejar la vergüenza en casa y fue el principio de todo.
Recuerdo aquella semana en que tomé contacto con la resi, los bares, el ambiente, la gente, la universidad...todo mezclado entre ilusión y expectación.
Recuerdo las primeras prácticas, cada una de las épocas de exámanes, cada una de las fiestas de la facultad.
Miro atrás y veo gente que vino, que se fue, que no valía la pena, veo a la gente que perdurará.
Paso por los tres sitios en los que me alojé (y hoy aún me alojo), pero que ya no volverán a ser mi casa. Porque dentro de un mes no tendré casa aquí.

Sin embargo, miro el calendario y me veo donde nunca creí que llegaría, vuelvo a un final agridulce, agobiante, con tantas cosas pendientes de hacer y con una única ocupación a tiempo completo.

No sé hacia donde voy, y tampoco tengo muy claro qué dejo atrás.
Sé que hay muchas cosas que le debo a esta ciudad, muchas cosas que nunca hice y que nunca le dije a Salamanca.
Sé que la buscaré en los mapas y en mi recuerdo, y que jamás la hallaré tan bella y tan real como la veo ahora, a través del cristal de la biblioteca mientras caen los copos de nieve en el ocaso de mi vida de estudiante.



Supongo que esta canción la inspiró una mujer, pero para mí hoy tiene todo el sentido dedicársela a una ciudad:


A medio pulmón (a Salamanca):

A medio pulmón, hay cosas que te debo
Alguna canción, un corte de pelo, un baño de espuma
y echarte más de menos.

Si vuelvo a nacer, te busco sin duda
Detrás de la luna, del amanecer dónde te desnudas
Donde tengo las de perder.
Me quedaron cien, cositas en el tintero
Sobraba papel, camita de versos, mirada de duda
Pronóstico de cáncer en el cenicero.

Y tú te diste cuenta sin mirar atrás
Que todos mis arterias precisan de aire
Que todas las neuronas que vienen del mar
Gustosamente me conceden su baile
Otra vez el significado ha sido equivocado.

Las cosas que nunca te dije
Son las camareras que aliñan la receta
de la madrugada
Que tu buscabas en mis bolsillos y no había nada
Por lo que enfermo y lo que curo
por lo fumo por lo que encarta
tienen la culpa que entre mi ropa
siempre haya bragas
Que siempre voy a ras de cielo
y me acuesto en el techo de la mañana
Que a fin de cuentas
son por las cosas porqué te fuiste
Por las cosas que nunca te dije.

A medio pulmón, hoy duermo en el suelo
La televisión un cuento de nada,
se me escapa el tiempo
yo sigo tejiendo mi tela de araña
Y ya no habrá más "donde estas que no te veo"
ni muertos de miedo
ni estatuas de sal, ni güisqui sin hielo
ni gotas de leche que lleguen al techo.

Tú querías oír cosas que nunca te dije
ni pienso decir están de otra forma en cada silencio
en cada muerte que sustento por ti.
Y tú te diste cuenta sin mirar atrás
Que todos mis arterias precisan de aire
Que todas las neuronas que vienen del mar
Gustosamente me conceden su baile
Otra vez el significado ha sido equivocado.

Las cosas que nunca te dije
Son las camareras que aliñan la receta
de la madrugada
Que tu buscabas en mis bolsillos y no había nada
Por lo que enfermo y lo que curo
por lo fumo por lo que encarta
tienen la culpa que entre mi ropa
siempre haya bragas
Que siempre voy a ras de cielo
y me acuesto en el techo de la mañana
Que a fin de cuentas
son por las cosas porqué te fuiste
Por las cosas que nunca te dije.

Carlos Chaouen

Cuenta atrás

Última vez que cojo una pipeta.
Última vez que imprimo unas diapositivas.
Última vez que entrego un seminario.

Esto se acaba.
Quedan días y no tengo tiempo de saber si me da pena.

No pienso,
sólo estudio.

Cortina de humo

http://blogs.elpais.com/aguas-internacionales/2010/11/mata-mas-el-hambre-que-el-tabaco.html


(Y el mundo girando en torno al Madrid-Barça)







[d(00)b Sonando: Love me, Norah Jones (estoy enganchada a esta mujer)]

Versión

Siempre me gustó esta canción, pero me parecía que algo le faltaba.
Quién mejor que Tosar, con esa voz y esa presencia, para darle el toque.
Qué tendrá este hombre.

Muy buena versión para empezar el maratón monástico, ¡sí señor!
¡¡¡Que corra la cafeínaaaaa!!!




We just have to face it,
this time we're thought...


[d(--)b Sonando: Knowing me knowing you, The Ellas]

25N

Órdenes de alejamiento.
Y educación.
Pisos custodiados.
Y educación.
Juicios rápidos.
Y educación.
Teléfonos de ayuda.
Y educación.
Apoyo psicológico.
Y educación.

Todas las medidas son pocas para acabar con todas y cada una de estas tragedias.
Pero nada servirá si no nos convencemos y convencemos a los que vienen de que la IGUALDAD es la base de todas las soluciones.


Hoy 25 de Noviembre y siempre,

CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO.


[d(e_e)b Sonando: Caperucita, Ismael Serrano// Imagen: Pirámide de la Igualdad 25 Noviembre 2010 (foto con mi nueva cámara)]

La cara de Caperucita alumbra una sonrisa
mientras mece una cuna. En ella está una niña,
quizás futura oveja para un lobo feroz,
a no ser que afortunada la rescate tu amor...

Beautiful words II:

RAINDROPS

Aviso:
Altamente adictiva.




[d(oo)b Sonando: 20 miles, Deer Tick]

Raindrops like bullets on my fragile skin
And the securities I've had are creeping within
Now I'm 20 miles outside of the place that you live
And I need one more chance now that time's running thin

Luz

Las últimas palabras de Goethe: Más luz.
Desde que salimos del primitivo barro, ese ha sido nuestro constante grito: ¡más luz!

Luz del sol, de antorcha, de vela, de neón, incandescentes, luces que erradican la oscuridad de nuestras cavernas, que iluminan nuestras carreteras, los interiores de nuestras neveras.
Grandes luces para los juegos nocturnos del campo de batalla, pequeñas bombillas para esos libros que leemos debajo de las sábanas cuando deberíamos estar dormidos.

La luz es algo más que vatios y velas, la luz es una metáfora.
Tu palabra es una lámpara bajo mis pies.
Ira, ira contra la muerte de la luz.
Un día brillante luz a través de la oscuridad circundante, guíame tú para seguir.
La noche es oscura y estoy lejos de casa, guíame tú para seguir.

Despierta y brilla porque tu luz está aquí.
La luz es conocimiento, la luz es vida, la luz es luz.

Doctor en Alaska, Luces del Norte Temporada 4, Capítulo 18

Na minha rua

Mañana, en el país vecino, orilla del Mondego, capital de la Cultura, ciudad universitaria.
Y lo que es más importante, ¡en la mejor compañía!


Olha a banda filarmónica,
a tocar na minha rua.
Vai na banda o meu amor
a soprar a sua tuba.
Ele já tocou trombone,
clarinete e ferrinhos,
só lhe falta o meu nome
suspirado aos meus ouvidos

[d(ni.in)b Sonando: Fon fon fon, Deolinda.
Estupendo grupo portugués descubierto por la Mujer Jugosa. Otra canción y explicaciones aquí]

Palabras bonitas I:

MECER

Patchwork

No quiero dejar de mostrar mis agujeros oscuros.
Porque no son agujeros negros que todo lo tragan, son sólo pequeños redondelitos sombríos que se compensar con la claridad brillante de otros retales, dándole al resultado contraste.

La realidad es un gigantesco Patchwork compuesto por multitud de técnicas.
El hilvanado de cuatro nocturnidades consecutivas implica unirlas con hilo grueso a telas de vivos colores a la mañana siguiente.
A veces, siguiendo los patrones, otras, improvisando los modelos.
Desgastando la vista enhebrando y creando callo en los dedos a base de coser (con o sin dedal) día tras día.

Entre todos los trocitos, se va formando una colcha, una alfombra, unas cortinas multicolores con las que ir rellenando mi casa.
Y una chaqueta en tonos lilas, y unos patucos muy pequeños, y un poncho tan grande que quepamos todas.

Y así, retal a retal, ir aprendiendo del inmenso espectro que hay entre el blanco y el negro.



[d(u.u)b Sonando: Sobre el oscuro abismo en que te meces, Manolo García (Ya había aparecido por aquí pero, además de buenísima, es una canción realmente colorida) ]

Desafinada

 C   Em7      D
And I_____ had a feeling that i belonged

C   Em7      D                           C           D
And I_____ had a feeling i could be someone, be someone, 
be someone.

Las cuerdas se me escurren,
y me pregunto si pertenezco a algún sitio, si algún día lo haré, si en realidad quiero hacerlo.

Los acordes son los más sencillos, pero la guitarra está desafinada y mis dedos torpes. ¿Sólo la guitarra?

Me cuestiono si puedo ser alguien distinto, en un sitio diferente, sin máscaras.
Yerro de nuevo y no consigo un sonido limpio.

Dejo caer las manos rasgando por última vez, cierro los ojos y canto de memoria.
Al menos eso sí puedo hacerlo.

Be someone, be someone, be someone.



[oI(0.0)Io Sonando: Tracy Tracy Tracy]

Velocidad

You got a fast car
But is it fast enough so you can fly away?

You gotta make a decision:
leave tonight or live and die this way,
live and die this way...

[d(_._)p Sonando: Fast Car, Tracy Chapman]

Tu alma

No tienes un cuerpo que vaya a permanecer impasible a través del tiempo,
tu juventud se esfumará llevándose consigo los años que tienes por delante,
no tienes unas posesiones que no puedan perecer en un fuego,
tu vista, tu tacto, tu olfato, tu gusto y tu oído son falibles,
incluso tus ideas evolucionan y donde dices ahora blanco, tal vez mañana digas negro.
Entonces, ¿qué te queda?...

Ya lo dice ella: todo lo que tienes es tu alma.



Tracy tiene la capacidad de convertir los mensajes más complejos en versos y acordes fáciles de escuchar, transmitiendo siempre una calma y una serenidad que abruman.

Tal vez lo que me emocione de su música son las historias (compartidas con Bruce) de huidas y segundas oportunidades con ese poso de rabiosa crítica social.
O tal vez sea que lo haga desde esa mirada y esa voz que sosegarían a una manada de fieras, dejando entrever su espíritu de mar en calma.

Siempre desgarra con su guitarra instintos universales.



Hunger only for a taste of justice
Hunger only for a world of truth
'Cause all that you have is your soul...


[d(~.~)b Sonando: All that you have is your soul, Tracy Chapman]

Aniversario

Un año, doscientas cincuenta y cuatro entradas.

Un día como hoy, hace un año, abrí este sitio.
Aún sigo sin saber el cómo ni el porqué.

Sigo queriendo que la vida ría y duela y tiemble y viva.
Quiero reír y doler y temblar y vivir casi más que entonces.
O tal vez lo quiera de otra manera, pero Chaouen sigue describiéndolo a la perfección.

Temporadas de ''inspiración'' seguidas por sequías de ideas, relatos, colores, pataletas, felizómetros, estampas...
Cantando y espantando las penas, tirando piedras al destino desde la trinchera.


Este rincón es un cachito de mí, de mis luces brillantes y mis agujeros negros.

De momento aquí sigo, alimentando esta criatura con todo lo que me pasa por la cabeza.
A veces mal, otras menos mal, siempre de acuerdo con cómo me siento, testigo virtual de mis idas e ideas, venidas y bienvenidas.




Hoy, los Retales cumplen un añito.

Gracias de corazón a quien lee y comenta.

Felizómetro V

El placer de crear.

Una noche, un folio, un lápiz.
Una noche, un puñado de letras sobre un teclado.
Una noche, una guitarra y unos cuantos acordes.

Imágenes, palabras, sonidos.

Pasamos la vida viendo, leyendo, escuchando.
De vez en cuando, es reconfortante ser nosotros los que aportemos algo al mundo.
Tal vez esos sonidos se viertan en la tormenta, esos dibujos se guarden en un cajón, esos textos nunca se publiquen.
Pero es agradable ver cómo lo que sólo estaba en el plano de la mente se materializa en sensaciones tangibles, aunque sea algo efímero o poco valioso.



[d(o.o)b Sonando: Often a Bird, Wim Mertens (y de fondo, el aire y la lluvia golpeando la persiana)]

Joven poeta

Joven poeta que no puede dormir,
descansa en la cabeza sus palabras, derrama la tristeza en cada verso.
Joven poeta que duele al sentir,
su mundo alrededor, su guerra empezada, su guerra acabada.

Bésame en la noche más oscura, y acariciame con tus versos tristes, que sangra para mí tu pluma, hasta que todo haya terminado... que sangra para ti tu pluma, hasta que todo haya comenzado.

Joven poeta que ve pasar el tiempo,
el sol y la luna, la ira y la calma, la ira y la calma.
Joven poeta que ama la vida, descansa su arma y vuelve mañana, y vuelve mañana,
descansa su arma y vuelve mañana, y vuelve mañana.

Bésame en la noche más oscura, y acariciame con tus besos tristes, que sangra para mí tu pluma, hasta que todo haya terminado...que sangra para mi tu pluma, hasta que todo haya comenzado.

Xoel López, Joven poeta.

Caprichos

Los días como hoy requieren caprichos.
Chocolate que da dolor de tripa.
Cinco minutos de más bajo las mantas que son repasos de menos y contracturas musculares.
Llamadas esperadas que resultan huecas.

Nada auténtico, ningún antojo calma este vacío.

Mañana cerveza, bailes, miradas.
Sólo bálsamos pasajeros.

Piezas materiales que más que aliviar, desordenan más el puzzle, ahondan más en la herida.


A última hora, capricho en forma de canción.
Una, cinco, diez, tal vez ya sean treinta las veces que ha sonado en esta noche.
Pensando en alguien, pensando en cualquiera...pensando en nadie.

Aplazados

A vial of hope and a vial of pain,
In the light they both looked the same.

Tal vez en otra vida, Wim y compañía..





En todos los lugares me siento un habitante más...
Versión del álbum, ya que no habrá directo.



Ni Arcade, ni chachifestival con Quique en cartel, ambos aplazados hasta nueva orden.


Y encima, me pierdo esto gratis, en casa, y con los presentadores de Radio3 que más molan.



Qué mierda.
Definitivamente, tengo el gafe subido.
:(

Castañas

Oda a una castaña en el suelo
Del follaje erizado
caíste
completa
de madera pulida,
de lúcida caoba,
lista
como un violín que acaba
de nacer en la altura,
y cae
terminado en secreto
entre pájaros y hojas,
escuela de la forma,
linaje de leña y de la harina,
instrumento ovalado
que guarda en su estructura
delicia intacta y rosa comestible.
En lo alto abandonaste
el erizado erizo
que, entreabrió sus espinas
en la luz del castaño,
por esa partidura
viste el mundo,
pájaros
llenos de sílabas,
rocío
con estrellas,
y abajo
cabezas de muchachos y muchachas,
hierbas que tiemblan sin reposo,
humo que sube y sube.
Te decidiste,
castaña,
y saltaste a la
tierra,
bruñida y preparada,
endurecida y suave
como un pequeño seno
de las islas de América.
Caíste
golpeando
el suelo
pero nada pasó,
la hierba
siguió temblando, el viejo
castaño susurró como las bocas
de toda una arboleda,
cayó una hoja del otoño rojo,
firme siguieron trabajando
las horas en la tierra.
Porque eres
sólo
una semilla,
castaño,
otoño, tierra,
agua, altura, silencio
prepararon el germen,
la harinosa
espesura,
los párpados maternos
que abrirán, enterrados,
de nuevo hacia la altura
la magnitud sencilla
de un follaje,
la oscura trama húmeda
de unas nuevas raíces,
las antiguas y nuevas dimensiones
de otro castaño en la tierra.

Pablo Neruda

Las bocinas del tráfico aturden, los neones brillan en la fría y ya oscura tarde de otoño. Ya hay escarcha en el suelo, pronto empezará a helar.
Una anciana castañera con las manos ennegrecidas de carbón, reparte trocitos de calor a los ateridos viandantes en forma de cucurucho de papel.

Las castañas contienen el secreto de la ternura.





Imagen: Calendario de mi pared, Mes de Noviembre, Laura Paloka.
[d(o.o)b Sonando: Nowhere man, The Beatles]

Se llama...

Y aceptar que no todo es tan fácil
y que no siempre los huesos
aguantan el peso...
Reconstrucción.

Campanas

Y el otoño corre por sus venas.
Su savia se seca poco a poco, y, con los nublados ojos en el campo a través de los cristales empañados, piensan en que conocen a más gente ausente que viva.
''Ya se murió, recuerdo cuando de muchachos subíamos al monte a trabajar.''

Ven como el negro invierno se acerca, y con cada vuelta de campana, miran de reojo a la parca y mascullan que no le tienen miedo, aunque ni ellos mismos saben si mienten.
Han aprendido a convivir con la muerte de la misma forma que se acostumbraron a la luz eléctrica, que es funcional pero se ve igual de poco una vez que cierras los ojos.

Algunos recuerdan los hermanos que se les murieron de bien chicos, de fiebres o de diarreas; los hijos que les nacieron sin vida; los amigos que se les quedaron por el camino.

Hablan de ello con pronombres pero sin lágrimas.
Son ellos los que vivieron de cerca la guerra, el hambre, el trabajo, el progreso.






Autumn leaves under frozen soles,
Hungry hands turning soft and old,
My hero cried as we stood out their in the cold,
Like these autumn leaves I don't have nothing to hold.

Agotamiento

Yo antes tenía una vida.

...o eso creo recordar.

http://www.youtube.com/watch?v=7QjIGa_WMTE&feature=player_embedded

Land of the thirsty, the hungry.
We have a way of saving our own lives.
We have a way of saving our own lives.

[d(-.-)b Sonando: Fisful of mercy, Fistful os Mercy (Ben y cía...mola)]

Tazas

Frío que cala en los huesos.
Tazas de placer:

té: rojo, negro, verde
con limón, con menta, con hierbabuena
manzanilla
poleo
rooibos
tila

hierba luisa, melisa y azahar
hinojo, saúco, malva, manzana, ciruela, anís
guaraná, frambuesa, hibisco
eucalipto, tomillo, regaliz


Hubo un tiempo en que dominaba el conocimiento farmacognósico de todas estas plantas.
Por motivos de espacio, hubo que desalojar para introducir nueva información, pero nadie me quita de grandes momentos oliendo y saboreando, mientras disfruto de dosis de paz con la taza en las manos.


[d(o.o)b Sonando: Voglio Vederti Danzare, Franco Battiato (no soy capaz de describir lo que me evoca esta canción...)]

Imborrable

Le creció una ampolla, se la explotó, extrajo el líquido y se levantó la piel.
Al poco tiempo apareció una nueva capa, endurecida, que también retiró.
Bajo ella se creó una costra, que levantó sin dudar.
La sangre se secó, y con el tiempo apareció la cicatriz que llevaba tanto tiempo buscando.

La piel no volvería a ser lisa y tersa jamás, sus células no se regenerarían de la forma en que lo habían hecho hasta entonces. Moriría con aquella pequeña marca fibrosa.

Sonrió.

Al fin tendría un recuerdo.
Y esta vez sería imborrable.

Bocazas

A mí este señor no me representa.

Hasta el gorro
.
..
...
de no tener vida.

(ni uñas)

There's a light

Take me out tonight
Where there's music and there's people
And they're young and alive
Driving in your car
I never never want to go home
Because I haven't got one
Anymore

Take me out tonight
Because I want to see people and I
Want to see life...




Clasicazo para hoy.
Want to see life, pero me conformo con hacerlo desde la ventana.

Déjame soñar

Dormir, dormir, dormir.
Soñar, soñar, soñar.





Déjame dormir como duermen los perros, soñando con flores oxidadas por el sol.
Con canciones de cuna y horizontes abiertos.
Con la luz de la luna implacable en el corazón.

Aquí no tendrás respuestas. Aquí no tendrás perdón. Terminarás por llevarlo a cuestas. Terminarás por llevarlo, amor.

Déjame sentir que soy parte del tiempo.
Qué dejaste a su suerte, olvidado en un rincón.
Qué de tanto perderse, se encontró en un desierto, sin palabras, ni manos, ni voces al rededor.

Aquí no tendrás respuestas. Aquí no tendrás perdón. Terminarás por llevarlo a cuestas. Terminarás por llevarlo, amor.

-La siesta de los perros, Fabián-

Todo lo demás

Todo lo demás me atormenta, me asusta y me ilusiona a partes iguales.
Pero estamos aquí y ahora y agradezco lo mucho que hay que hacer.
Estudio y música para no pensar en todo lo demás.





Puede que no tenga nada de especial, pero esta versión en particular me chifla, (por una vez y sin que sirva de precedente la prefiero a la original.)


Puedo presumir un poco
porque todo lo que toco se rompe
te presté un corazón loco
que se dobla con el viento y se rompe
y todo lo demás también.

[^(o_o)^ Sonando: Todo lo demás, Xoel López & Iván Ferreiro (buen rollo para empezar una semana muy dura...)]

Opción n

El futuro, ese abismo cada vez más cercano.


Opción número ene:



¡Me hago doctor!
Cobraré poco, pero mamá, robar es peor.
Sólo hay ventajas, ¿no lo ves?
Tendré libre un domingo al mes
Me dan taquilla, y hasta una silla, ¡me hago doctor!
(...)

Y si ahora la crisis sigue a peor y crea un conflicto internacional
y estallan las bombas, reina el terror, ¡tercera guerra mundial!
Y al final mueren todos menos yo en el consiguiente horror nuclear
podría ser entonces que a lo mejor ¡tenga plaza titular!




r

Otoño

El otoño es una estación rara.

Me gusta el frío, me gusta taparme hasta las orejas y bajar las cuestas con la bici viendo las nubes difusas e intangibles, adoro los cielos de esta época.
Me gusta la lluvia tras el cristal.
Me encantan los colores del otoño, los mantos que cubren el suelo desprendiendo ese olor tan característico; me evocan a mi infancia y, por extensión, a todos los niños del mundo haciendo murales de hojas.

Pero en este lugar sin término medio, no hay estaciones.
Los días son ya tan cortos que parece que jamás fue verano y que nunca volverá a serlo.

Y echo de menos la luz.
Mi cuerpo pide melatonina a gritos.
Todo vestigio de moreno estival ha muerto y la piel vuelve a su palidez característica, rozando casi el amarillo.
Sin luz no hay energía, y sin energía el alma se vuelve incierta como los días, triste.
No apetecen festejos, no suenan trompetas, sólo armónicas y pianos pintan de gris las semanas, los meses.


Mi corazón se llena con la belleza de los campos, pero se marchita con la oscuridad a media tarde.




En esta tierra toca asumir que las transiciones son para los débiles, y el espíritu castellano soporta estoicamente los extremos.
Que llegará, llegará, llegará la tormenta que anuncia el cielo, y después, nos espera la primavera surgiendo en algún resquicio, como dicen los sabios versos.


[c(-.-)b Sonando: Llegará, Amaral// Si fuera yo (seré), C. Chaouen// Esta noche, Dr. Deseo]

Lana

Ponchos con flecos.
Jerseys de pelo de llama.
Calcetines artesanos tejidos con ilusión, regalados con cariño y puestos con mucho gustirrinín.

Viva la lana multicolor, una de las mejores cosas que tiene la llegada del frío.




[o(d.b)o Sonando: Que amanece de nuevo, Doctor Deseo]
Girar y girar en la noche,
hasta que el aurora nos grite que amanece de nuevo...

Y no me digas nada

Como una noche de invierno en Noruega
un manto de escarcha,
un corazón desnudo, tortura de vida.
No me dejes solo que ahora soy tan pequeño
y cuando despierto de una pesadilla nada cambia
todo sigue igual



De las semillas Papaver somniferum se extrae la heroína, sinónimo de desgracia y muerte.
Pero los opioides van mucho más allá.
Detrás de la activación de receptores mu, delta y kappa, hay un campo enorme derivado de la misma planta.
Analgésicos, antidiarreicos, antitusígenos, anestésicos...

Cierto es que quien escribe no podría defender otra tesis puesto que consagró su vida a ella, pero la droga, si se emplea bien, es necesaria y tremendamente útil.




Algo así pasa con la música.
Algo tan bello no puede ser veneno, aunque ahonde más dentro de lo que nos gustaría.
O por eso precisamente.

Esta canción sirve para deshacernos de máscaras y arrojar las corazas a la hoguera.
Esta pequeña dosis terapéutica actúa como una tempestad para que sobrevenga la calma.
Como un poderoso emético que hace que el alma expulse los demonios para posteriormente aplicar un bálsamo que suavice y un potente cicatrizante para las heridas abiertas.


Hay días (llenos de fármacos) en que la necesidad de abrazos se hace insoportable.
Alguien inventó la música para hacer más llevadera la soledad.

[d:(o.o):b Sonando: Abrázame, Doctor Deseo]

Secret

Este hombre aporta una serenidad increíble.

Su enorme cuerpo y su color, junto con su voz transmiten una extraña sensación de protección y sensualidad.
Parece que se le puede oler, acariciar las cicatrices, buscar los brillos de su piel.

Unas notas de piano y violín envuelven una letra muy sencilla: Mírame, soy uno de tus secretos.

Se puede imaginar que esa compenetración sea fruto de los planos estudiados y las horas de ensayo (o no), pero representan tan bien el equilibrio, que se queda una con el alma en un puño.

La ciénaga

Qué bien.
Con las sesiones intensivas vuelven los días llenos de música.




Resulta que ''La ciénaga'' son varios lugares en Argentina, Venezuela y República Dominicana.
También es una película y un lugar pantanoso.

Y es alguien que dejó al pobre Ryan hecho polvo, inspirándole para hacer una canción magnífica.

I'll hold you close in the back of my mind
Raise my glass 'cause either way I'm dead
Either of you really help me to sleep anymore
One breaks my body and the other breaks my soul

Caducidad

Todo el mundo te dice que has de ser valiente.
Que el futuro es de los emprendedores.
Que no hay que tener miedo a empezar.
Son conceptos que se te graban a base de oírlos y, los lleves a cabo o no, tienes asumido que esa es la actitud que hay que tener.


Pero nadie habla nunca de lo que se acaba.
Todo tiene un fin, los objetivos se abandonan o se alcanzan, los proyectos finalizan, los amigos se pierden. Los ciclos se cierran por el hecho de serlo.


El reto está en superar metas y ponerse otras, ir cruzando puertas y abandonando salas, pues eso, dicen, es el proceso para labrarse un camino.
Pero siempre queda la nostalgia de saber que pocas cosas son imperecederas.
El miedo a ser tú el único testigo de tu propia Historia, solo, sin nadie que corrobore tus testimonios, sin nadie que comparta esos círculos que se cierran siempre está ahí...

Pero la vida sigue, todo fluye, y somos fuertes para sobreponernos y caminar de nuevo.
Al fin y al cabo, si no hiciéramos nada, no seríamos nadie ;)

Ya lo dice él, uno de los Imprescindibles:

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

-Antonio Machado-

d(o.o)b

No hay nada que más me irrite que una bibliotecaria con tacones.
Por los cascos suena Ben Harper y, de fondo, mis neuronas en hora punta.
También se oye a mis dientes castañetear.
(...que digo yo que ya es hora de cortar el aire acondicionado, señora mía, que hace más de un siglo que acabo el verano.)

No sé si diarrea cerebral o constipación cefálica, pero qué duro es esto.



Alcanzaremos la gloria. El karma me lo debe.

I would rather me be lonely
and you have someone to hold
I'm not as scared of dying
as I am of growing old.

Every moral has a story
every story has an end
every battle has its glory
and its consequence

Bajo el paraguas

Llegan las nubes a ratos y el sol a veces, nada cambia y se arruga hasta quedarse chiquita de frío.
Se cree una insignificante sombra que abulta menos que una exhalación; pero al salir a la lluvia se hincha y crece, no tiene miedo y no se la lleva ningún vendaval porque alcanza a tapar la luna con su dedo pulgar, demostrándo lo que lleva dentro.

Posee una fuerza enorme e ignora el poder que tienen sus abrazos, ésos capaces de aplacar todas las tristezas e inseguridades de quien la necesita más de lo que pueda imaginar.
Y unos oídos sólo comparables con el tamaño de su corazón.

mi triste playa

De nuevo, y a falta de inventiva y sobrando sueño, recuperando canciones olvidadas.
Cómo me gusta ésta. Y qué título más sensual.

Boloñas

Qué felices eran los tiempos en que estudiando a su debido tiempo se aprobaba.
Qué lejos quedan aquellos septiembres, octubres, noviembres y si me apuras diciembres en los que había días para vivir y disfrutar.
Qué raros eran aquellos personajes que pisaban la biblioteca a las pocas semanas de haber empezado.

Sin embargo, aquí estamos. Agobio a 28 de septiembre.
Menos mal que queda poco...



[v(o.0)v Sonando: Catch my desease, Ben Lee]

The winter is long in the city...
So please
baby please
Open your heart
Catch my disease

victoria instantánea

historias que acaban en simples recuerdos

y yo descubrí
que vivir es ganarle batallas a la soledad



[x(m_m)x Sonando: Mayo de 2002, Luis Ramiro (con destino a la melancolía)]

Art nouveau

Quiero ser una de ellas.
La anatomía la tengo, (salvando las distancias,claro): largas piernas, caderas anchas y pecho pequeño.
Me pondré el pelo a lo garçon, lo adornaré con una diadema de orfebrería y me dedicaré a bailar a Chaikovski y a Wagner.
Vestida con sedas y motivos vegetales me rodearé de arlequines y bellezas clásicas.
Con la elegancia y la sensualidad características de la Belle Époque, el modernismo me ha conquistado.

Ya sé que quiero ser de mayor:
Quiero ser criselefantina.

Declaración

de amor.

Cuando esas personas aparecen, como de la nada, no somos conscientes de cómo van a volver del revés nuestra vida.
Sólo cuando se van, cuando se oye el silencio y se palpa la quietud, nos damos cuenta de lo que son capaces y de en lo que nos convertimos los de alrededor en su presencia.
Es difícil expresar cómo la imaginación vuela y los besos se arremolinan en mejillas y manos y barrigas. Cómo las cosquillas se convierten en algo cotidiano, en un arma casi invencible.
Cómo los llantos y las risas se funden a diario con colores, viajes infinitos y carreras espaciales.

Hacen que todo sea superable con una sonrisa.
Todo se ve a través del cristal del amor más puro e ingenuo.

Es difícil expresar cómo se queda el espíritu sin ellos, vacío y sordo.
Pero siempre vuelven, o si no vuelven, vamos hasta el fin del mundo en alfombra mágica.
Matando monstruos con espadas de madera y cascos de bicicleta.

Y donde no llegan mis palabras, como siempre, entran las canciones:

Ahora me escondo y te observo y te puedo decir:
Yo mataré monstruos por ti,
sólo tienes que avisar.

Ya hace algún tiempo salté y caí justo aquí.
Aquellos safaris sin fin
se esfumaron sin avisar.
Hoy lo he vuelto a notar,
cada nube es un plan,
se transforma al viajar
y no pesa y se va.
Somos nubes, no más.




[0(._.)o Sonando: Un día en el parque, Love of lesbian]

Insípido

Me dicen que mis retales son tristes.
No estoy especialmente melancólica en este inicio de otoño, pero el sabor a mediocridad amarga los últimos bocados de lo que se acaba.

Nada especial alrededor...
Siempre mis defectos, siempre sobre mí.

¿Es acaso el sentido de esta vista a contraluz verter mis frustraciones en un puñado de letras?
¿Tengo que conformarme con estos textos insípidos?
¿No doy para más en ningún sentido?

La canción es Hoy No, pero, de nuevo, ha sido un hoy también.
Simplemente será que me es más fácil expresar los rincones oscuros, aunque sólo lo consiga a medias.




A pesar de que mis días se llenan de música muy variada, lo cierto es que las canciones tristes son las que más me tocan a estas horas.

Urquijo, Vega, González, Chaouen y tantos otros vienen casi cada noche para partirme el corazón, y puesto que hace días que no sale nada bueno de mi teclado, aquí dejo trocitos de lo que me acompaña mientras el sueño llega.

Hoy no, quiero discutir
no pienses en ello
ya sé, que te defraudé
que no es como antes
que nunca te fallé.

[c(o.o)c Sonando: Hoy no, Enrique Urquijo y los Problemas]

Ese banco

Cuando me vaya de aquí, recordaré ese banco como el de aquella noche.
Recordaré ese parque porque una vez comimos allí una hamburguesa y nos dio un ataque de risa.
No recordaré esa calle como la que me llevaba, día tras día y a la misma hora al mismo lugar; sino como la que me vio llegar aquella otra mañana a casa.
Aquel curso concluyó en el aula II, arriba a la derecha firmé el último examen, pero quizá ignore cual fue el resultado final.
Esas paredes me vieron llorar a mares.
Pasé cientos de horas en aquel bar, pero siempre lo asociaré a aquella canción coreada a voz en grito.
Aquella mesa me vio sudar tinta hasta que memoricé la última palabra del último folio.


Ese día llovía a cántaros.
Esa voz sonaba.


Si ese banco, ese parque, esa calle, ese aula, ese cuarto, ese bar o esa biblioteca hablaran, dirían cómo ocurrieron todas esas cosas.

Sin embargo, la mente es caprichosa y el azar juega malas pasadas a quien trata de poner límites a los recuerdos de una vida.

¿O era al revés?.




Algo tendrían que contar las estaciones,
algo dirán las terminales de aeropuerto
los bares donde nacieron
cinco de nuestras canciones,
las noches en que tu chica te decía nunca más.

Quedó algo de nosotros en esos lugares
en el lavabo de señoras y en el puerto
en la butaca del cine, en una boca de metro
y en todas esas esquinas que solíamos doblar.

Es una historia que se escribe en los portales
la breve intensidad de las primeras luces,
y los conserjes de noche
cuidan de los hostales
y todas las camareras que quisieron escuchar.

Algo tendrían que contar los escalones
con pantalones arrastrados por el suelo,
algo el asiento trasero que me ofrecía tu coche
y el humo del cenicero que acabó por rebosar.

Tu siempre estabas dispuesta,
es domingo por la tarde
la suerte es una ramera de primera calidad
y los conserjes de noche
cuidan de los hostales
y todas las camareras que quisieron escuchar.

Es una historia que se escribe en las postales
con la necesidad de madrugar los lunes.


[Sonando: Y los conserjes de noche, Quique González (siempre, SIEMPRE tiene una canción)]

No suprises

Hoy, Radiohead en vena.


El sonido a despedida y la angustia.
La necesidad de dar bocanadas de aire fresco y rellenar los pulmones, reventando la burbuja que ahoga.
Querer salirse del guión y mandar al telepronter al fondo del mar.



Alejarse de uno mismo.


[Sonando: No surprises, Radiohead]

Irreal

Y te diluyes con las marcas de mi piel,
en la lluvia desapareces con la esperanza
transformándote en un sueño ajeno y lejano,
irreal.
Algo que me contaron, que soñé, que quise creerme.
Algo ficticio, imaginario, etéreo, infundado, incorpóreo.




Creep.
De la primera a la última palabra.
Con la humedad en las mejillas y el corazón en un puño.

So fuckin' special. I don't belong here.

Expresarme

En estos días inciertos, en los que vivir es un arte,
quisiera poder gritar ,en libertad expresarme...

...of the moon.

Unicorns and cannonballs,
Palaces and piers,
Trumpets, towers, and tenemets,
Wide oceans full of tears,
Flag, rags, ferry boats,
Scimitars and scarves,


Every precious dream and vision
Underneath the stars

The whole

And you know how it feels
To reach too high
Too far
Too soon
You saw the whole of the moon

No quiero

Siempre me han gustado los inicios de curso por algún motivo inexplicable, pero esta noche tengo un nudo en la tripa.

No quiero cole.

Quiero verano y niños y casa.
Quiero tardes largas y noches en manga corta.

No quiero irme,
o no quiero volver,
o lo que quiera que sea empezar.

Se cuentan con una mano las personas a las que tengo realmente ganas de ver e intuyo que son menos las que me han echado a mi en falta.
No quiero ser espectadora de novatadas que hagan que me sienta vieja y no quiero últimas veces.
No quiero cuentas atrás.

El verano se valora al principio y al final.
¿Qué he hecho estos dos meses?
Supongo que esa es otra historia que contar.

Pero no, no quiero cole.


[d(._.)b Sonando: The ghost of Tom Joad]

Fly

Tengo una maleta que roza el peso máximo permitido y muchas ganas de aventuras y viaje.
La próxima vez que actualice, mi verano se habrá acabado, así que ahora toca poner el broche de oro a las vacaciones.
Sólo me falta bajar para haber cruzado la Península de Oeste a Este y de Norte a Sur, calculo que me he hecho unos 8000km en estos dos meses.

He quemado gasolina, he seguido muchos railes, surqué una ría y mañana...por el cielo hasta el mar.

BA LON CES TO

Hoy ha empezado el Mundobasket de Turquía.
La cobertura que le han dado los medios es irrisoria frente al bombardeo periodístico al que fuimos sometidos hace dos meses.
Teniendo en cuenta lo exagerado que fue, me parece bien que no se repita semejante despliegue de euforia patriótica desmedida y acaparamiento de titulares, aunque me da rabia que no se valore lo que hay más allá del fútbol, al margen de implicaciones políticas y banderitas tatuadas en mentes cuadriculadas.
Como seguidora moderada del baloncesto, destaco la humildad de estos jugadores frente a la soberbia de aquellos. Que han hecho bastante más que los otros y se dan menos importancia.


Aunque haya sido un comienzo un poco chungo, estoy segura de que remontan el vuelo en cuanto pueda sentarme a verlos...
Y sino, al tiempo.


[d(o.9)b Sonando: Atlas, Fanfarlo]

Enganchada

Love, I get so lost, sometimes
Days pass and this emptiness fills my heart
When I want to run away
I drive off in my car
But whichever way I choose
I come back to the place you are

And all my instincts, they return
And the grand facade, so soon will burn
Without a noise, without my pride
I reach out from the inside

Esta canción es una droga, siempre que vuelve a mí de una u otra forma, recaigo.
Este hombre una necesidad.



Mañana, al Norte de los mapas.
En una semana, al Sur del Sur.

Comprar

Comprar, comprar, comprar.

Comprar de forma innecesaria.
Comprar uno nuevo por no molestarse en ver qué es lo que se rompió.
Comprar porque hay que darse algún capricho.
Comprar otro porque no merece la pena arreglarlo, para lo que costó.
Comprar porque nunca está de más tener repuestos.
Comprar porque está en oferta.
Comprar porque tampoco vamos a salir de pobres.
Comprar porque nunca se sabe.
Comprar porque fíjate qué mono.
Comprar porque a mi niño, lo mejor.
Comprar sin pesar los kilos de basura que bajamos cada noche.
Comprar porque el otro se quedó viejo y por ello ya no sirve.
Comprar porque se acaban las rebajas.
Comprar porque aunque llevamos sin ello desde siempre, ahora se ha convertido en una necesidad apremiante.
Comprar de forma terapéutica, para desestresarse.
Comprar sin pararse a pensar lo prescindible de la mayor parte de lo que compramos.
Comprar porque el plástico nunca se acabará (de degradar, se entiende).


Me pregunto cuántas de las cosas que tengo a mi alrededor son absolutamente imprescindibles para una vida cómoda, sin estrecheces.
No hablo de imprescindibles para sobrevivir, ya que es obvio que esas son muy pocas.
Me sobran objetos, aparatos, adornos, utensilios.
Por todas partes.


El sistema nos induce al consumo como forma de vida y, como ciudadanos responsables que somos, no negamos al sistema su modo de retroalimentación.

El problema esque el sistema acabará por engullirnos.
Con nuestras tarjetas de crédito y todo.



[d(o.O)b Sonando: Sail away, David Gray]

Desorden

Juguetes, bañadores, fichas, toallas y toallitas, biberones, meriendas, balones, postales, parchís.
Niños y grandes en casa.

No necesito más.
Desorden del bueno.







[d(-.-)b Sonando: Forever, Ben Harper (Benito te amo...:P)]

Sombra

A la sombra de mi sombra
me estoy haciendo un sombrero,
sombrero de largas pajas que recogí del suelo.



Calor.
Mucho calor.
Seco y con aura.

Tormenta jabonosa.

Las tormentas, tan violentas, poderosas y devastadoras como terroríficamente hermosas.
Las pompas de jabón, tan delicadas, inocentes y frágiles. Tan etéreamente bellas.

Los colores formados por los caprichos de la luz, los flujos de materia y energía.


Dos de los fenómenos que más me fascinan, unidos.
Una tormenta en una pompa de jabón.
Pura física. Fascinante.

-

Río Oja, 07 Agosto 2010

La sangre gitana que llevo dentro
se mezcla en cóctel de dulce sabor.
En la sangre gitana que llevo dentro
me arde fuego,
de mis manos, directa al corazón.
Y de madrugada, alma de alhelí,
sobrevuela, trastornando marea,
cada madrugada, alma de alhelí,
y no lo siento por mí.
Tarde o temprano
me perderé en cadenas...

Abro la ventana al aire y el alma a la noche.
Permito que la mente se me ventile, dejando vagar las ideas sin ningún orden.
En las noches, en casi todas las noches en las que me siento delante del teclado, que forman la mayoría de las noches del año, pero sobre todo en verano y más aún en agosto siento mi espíritu hipersensibilizado.

Es tal la cantidad de pensamientos que genera un día aparentemente normal que me noto mareada, me resulta tan difícil identificar cada uno de ellos que hago un esfuerzo para ponerles un nombre, como pequeños seres que se me antojan piezas de un puzzle. Algunas parecidas, ninguna igual.
Sé que dichos trozos forman el verano en que pocas cosas pasaron a tomar parte de mi Historia.

Harta de girar en torno a las mismas ideas, decido abrir mis sentidos al exterior.
Aquí hace calor,el sol se acumula durante el día y además el portátil genera un aire que vicia el ambiente. Huele a cerrado.
Me subo a la cama y asomo la cabeza, apoyando la barbilla en el dintel.


Los olores, los sonidos, los colores de la noche me tranquilizan.


Hoy, duermo con la ventana abierta.
Ya vendrá la madrugada.