Otoño

El otoño es una estación rara.

Me gusta el frío, me gusta taparme hasta las orejas y bajar las cuestas con la bici viendo las nubes difusas e intangibles, adoro los cielos de esta época.
Me gusta la lluvia tras el cristal.
Me encantan los colores del otoño, los mantos que cubren el suelo desprendiendo ese olor tan característico; me evocan a mi infancia y, por extensión, a todos los niños del mundo haciendo murales de hojas.

Pero en este lugar sin término medio, no hay estaciones.
Los días son ya tan cortos que parece que jamás fue verano y que nunca volverá a serlo.

Y echo de menos la luz.
Mi cuerpo pide melatonina a gritos.
Todo vestigio de moreno estival ha muerto y la piel vuelve a su palidez característica, rozando casi el amarillo.
Sin luz no hay energía, y sin energía el alma se vuelve incierta como los días, triste.
No apetecen festejos, no suenan trompetas, sólo armónicas y pianos pintan de gris las semanas, los meses.


Mi corazón se llena con la belleza de los campos, pero se marchita con la oscuridad a media tarde.




En esta tierra toca asumir que las transiciones son para los débiles, y el espíritu castellano soporta estoicamente los extremos.
Que llegará, llegará, llegará la tormenta que anuncia el cielo, y después, nos espera la primavera surgiendo en algún resquicio, como dicen los sabios versos.


[c(-.-)b Sonando: Llegará, Amaral// Si fuera yo (seré), C. Chaouen// Esta noche, Dr. Deseo]