Nuevo

Nuevo vagón.
Nuevos zuecos.
Nuevos pósters.

Nueva vida.


Vieja sonrisa.
Y nervios.



Mientras hago la maleta, suena Tracy y me doy cuenta de que llevo mucho tiempo soñando con este momento.
Por fin desde cero, por fin todo nuevo, por fin todo por delante, y yo mirándolo insomne antes de hincarle el diente.

Starting from zero, got nothing to lose...


[d(O.O)b Sonando: Fast car, Tracy Chapman]

Reconstrucción

Es el mejor momento,
sentir, cambiar de nombre tantas cosas
y olvidar algunas caras
en el cementerio del pasado.

Es el mejor momento,
reconocer, sentir a veces tanto miedo,
y entender que justamente
ése es el gesto más valiente.



Foto: Málaga, Septiembre 2010
[d(n_n)b Sonando: Reconstrucción, Xoel López]

Luz

Las últimas palabras de Goethe: Más luz.
Desde que salimos del primitivo barro, ese ha sido nuestro constante grito: ¡más luz!

Luz del sol, de antorcha, de vela, de neón, incandescentes, luces que erradican la oscuridad de nuestras cavernas, que iluminan nuestras carreteras, los interiores de nuestras neveras.
Grandes luces para los juegos nocturnos del campo de batalla, pequeñas bombillas para esos libros que leemos debajo de las sábanas cuando deberíamos estar dormidos.

La luz es algo más que vatios y velas, la luz es una metáfora.
Tu palabra es una lámpara bajo mis pies.
Ira, ira contra la muerte de la luz.
Un día brillante luz a través de la oscuridad circundante, guíame tú para seguir.
La noche es oscura y estoy lejos de casa, guíame tú para seguir.

Despierta y brilla porque tu luz está aquí.
La luz es conocimiento, la luz es vida, la luz es luz.

Doctor en Alaska, Luces del Norte Temporada 4, Capítulo 18

Aniversario

Un año, doscientas cincuenta y cuatro entradas.

Un día como hoy, hace un año, abrí este sitio.
Aún sigo sin saber el cómo ni el porqué.

Sigo queriendo que la vida ría y duela y tiemble y viva.
Quiero reír y doler y temblar y vivir casi más que entonces.
O tal vez lo quiera de otra manera, pero Chaouen sigue describiéndolo a la perfección.

Temporadas de ''inspiración'' seguidas por sequías de ideas, relatos, colores, pataletas, felizómetros, estampas...
Cantando y espantando las penas, tirando piedras al destino desde la trinchera.


Este rincón es un cachito de mí, de mis luces brillantes y mis agujeros negros.

De momento aquí sigo, alimentando esta criatura con todo lo que me pasa por la cabeza.
A veces mal, otras menos mal, siempre de acuerdo con cómo me siento, testigo virtual de mis idas e ideas, venidas y bienvenidas.




Hoy, los Retales cumplen un añito.

Gracias de corazón a quien lee y comenta.

Felizómetro V

El placer de crear.

Una noche, un folio, un lápiz.
Una noche, un puñado de letras sobre un teclado.
Una noche, una guitarra y unos cuantos acordes.

Imágenes, palabras, sonidos.

Pasamos la vida viendo, leyendo, escuchando.
De vez en cuando, es reconfortante ser nosotros los que aportemos algo al mundo.
Tal vez esos sonidos se viertan en la tormenta, esos dibujos se guarden en un cajón, esos textos nunca se publiquen.
Pero es agradable ver cómo lo que sólo estaba en el plano de la mente se materializa en sensaciones tangibles, aunque sea algo efímero o poco valioso.



[d(o.o)b Sonando: Often a Bird, Wim Mertens (y de fondo, el aire y la lluvia golpeando la persiana)]

Joven poeta

Joven poeta que no puede dormir,
descansa en la cabeza sus palabras, derrama la tristeza en cada verso.
Joven poeta que duele al sentir,
su mundo alrededor, su guerra empezada, su guerra acabada.

Bésame en la noche más oscura, y acariciame con tus versos tristes, que sangra para mí tu pluma, hasta que todo haya terminado... que sangra para ti tu pluma, hasta que todo haya comenzado.

Joven poeta que ve pasar el tiempo,
el sol y la luna, la ira y la calma, la ira y la calma.
Joven poeta que ama la vida, descansa su arma y vuelve mañana, y vuelve mañana,
descansa su arma y vuelve mañana, y vuelve mañana.

Bésame en la noche más oscura, y acariciame con tus besos tristes, que sangra para mí tu pluma, hasta que todo haya terminado...que sangra para mi tu pluma, hasta que todo haya comenzado.

Xoel López, Joven poeta.

Castañas

Oda a una castaña en el suelo
Del follaje erizado
caíste
completa
de madera pulida,
de lúcida caoba,
lista
como un violín que acaba
de nacer en la altura,
y cae
terminado en secreto
entre pájaros y hojas,
escuela de la forma,
linaje de leña y de la harina,
instrumento ovalado
que guarda en su estructura
delicia intacta y rosa comestible.
En lo alto abandonaste
el erizado erizo
que, entreabrió sus espinas
en la luz del castaño,
por esa partidura
viste el mundo,
pájaros
llenos de sílabas,
rocío
con estrellas,
y abajo
cabezas de muchachos y muchachas,
hierbas que tiemblan sin reposo,
humo que sube y sube.
Te decidiste,
castaña,
y saltaste a la
tierra,
bruñida y preparada,
endurecida y suave
como un pequeño seno
de las islas de América.
Caíste
golpeando
el suelo
pero nada pasó,
la hierba
siguió temblando, el viejo
castaño susurró como las bocas
de toda una arboleda,
cayó una hoja del otoño rojo,
firme siguieron trabajando
las horas en la tierra.
Porque eres
sólo
una semilla,
castaño,
otoño, tierra,
agua, altura, silencio
prepararon el germen,
la harinosa
espesura,
los párpados maternos
que abrirán, enterrados,
de nuevo hacia la altura
la magnitud sencilla
de un follaje,
la oscura trama húmeda
de unas nuevas raíces,
las antiguas y nuevas dimensiones
de otro castaño en la tierra.

Pablo Neruda

Las bocinas del tráfico aturden, los neones brillan en la fría y ya oscura tarde de otoño. Ya hay escarcha en el suelo, pronto empezará a helar.
Una anciana castañera con las manos ennegrecidas de carbón, reparte trocitos de calor a los ateridos viandantes en forma de cucurucho de papel.

Las castañas contienen el secreto de la ternura.





Imagen: Calendario de mi pared, Mes de Noviembre, Laura Paloka.
[d(o.o)b Sonando: Nowhere man, The Beatles]

Tazas

Frío que cala en los huesos.
Tazas de placer:

té: rojo, negro, verde
con limón, con menta, con hierbabuena
manzanilla
poleo
rooibos
tila

hierba luisa, melisa y azahar
hinojo, saúco, malva, manzana, ciruela, anís
guaraná, frambuesa, hibisco
eucalipto, tomillo, regaliz


Hubo un tiempo en que dominaba el conocimiento farmacognósico de todas estas plantas.
Por motivos de espacio, hubo que desalojar para introducir nueva información, pero nadie me quita de grandes momentos oliendo y saboreando, mientras disfruto de dosis de paz con la taza en las manos.


[d(o.o)b Sonando: Voglio Vederti Danzare, Franco Battiato (no soy capaz de describir lo que me evoca esta canción...)]

Imborrable

Le creció una ampolla, se la explotó, extrajo el líquido y se levantó la piel.
Al poco tiempo apareció una nueva capa, endurecida, que también retiró.
Bajo ella se creó una costra, que levantó sin dudar.
La sangre se secó, y con el tiempo apareció la cicatriz que llevaba tanto tiempo buscando.

La piel no volvería a ser lisa y tersa jamás, sus células no se regenerarían de la forma en que lo habían hecho hasta entonces. Moriría con aquella pequeña marca fibrosa.

Sonrió.

Al fin tendría un recuerdo.
Y esta vez sería imborrable.

Déjame soñar

Dormir, dormir, dormir.
Soñar, soñar, soñar.





Déjame dormir como duermen los perros, soñando con flores oxidadas por el sol.
Con canciones de cuna y horizontes abiertos.
Con la luz de la luna implacable en el corazón.

Aquí no tendrás respuestas. Aquí no tendrás perdón. Terminarás por llevarlo a cuestas. Terminarás por llevarlo, amor.

Déjame sentir que soy parte del tiempo.
Qué dejaste a su suerte, olvidado en un rincón.
Qué de tanto perderse, se encontró en un desierto, sin palabras, ni manos, ni voces al rededor.

Aquí no tendrás respuestas. Aquí no tendrás perdón. Terminarás por llevarlo a cuestas. Terminarás por llevarlo, amor.

-La siesta de los perros, Fabián-

Otoño

El otoño es una estación rara.

Me gusta el frío, me gusta taparme hasta las orejas y bajar las cuestas con la bici viendo las nubes difusas e intangibles, adoro los cielos de esta época.
Me gusta la lluvia tras el cristal.
Me encantan los colores del otoño, los mantos que cubren el suelo desprendiendo ese olor tan característico; me evocan a mi infancia y, por extensión, a todos los niños del mundo haciendo murales de hojas.

Pero en este lugar sin término medio, no hay estaciones.
Los días son ya tan cortos que parece que jamás fue verano y que nunca volverá a serlo.

Y echo de menos la luz.
Mi cuerpo pide melatonina a gritos.
Todo vestigio de moreno estival ha muerto y la piel vuelve a su palidez característica, rozando casi el amarillo.
Sin luz no hay energía, y sin energía el alma se vuelve incierta como los días, triste.
No apetecen festejos, no suenan trompetas, sólo armónicas y pianos pintan de gris las semanas, los meses.


Mi corazón se llena con la belleza de los campos, pero se marchita con la oscuridad a media tarde.




En esta tierra toca asumir que las transiciones son para los débiles, y el espíritu castellano soporta estoicamente los extremos.
Que llegará, llegará, llegará la tormenta que anuncia el cielo, y después, nos espera la primavera surgiendo en algún resquicio, como dicen los sabios versos.


[c(-.-)b Sonando: Llegará, Amaral// Si fuera yo (seré), C. Chaouen// Esta noche, Dr. Deseo]

Lana

Ponchos con flecos.
Jerseys de pelo de llama.
Calcetines artesanos tejidos con ilusión, regalados con cariño y puestos con mucho gustirrinín.

Viva la lana multicolor, una de las mejores cosas que tiene la llegada del frío.




[o(d.b)o Sonando: Que amanece de nuevo, Doctor Deseo]
Girar y girar en la noche,
hasta que el aurora nos grite que amanece de nuevo...

Caducidad

Todo el mundo te dice que has de ser valiente.
Que el futuro es de los emprendedores.
Que no hay que tener miedo a empezar.
Son conceptos que se te graban a base de oírlos y, los lleves a cabo o no, tienes asumido que esa es la actitud que hay que tener.


Pero nadie habla nunca de lo que se acaba.
Todo tiene un fin, los objetivos se abandonan o se alcanzan, los proyectos finalizan, los amigos se pierden. Los ciclos se cierran por el hecho de serlo.


El reto está en superar metas y ponerse otras, ir cruzando puertas y abandonando salas, pues eso, dicen, es el proceso para labrarse un camino.
Pero siempre queda la nostalgia de saber que pocas cosas son imperecederas.
El miedo a ser tú el único testigo de tu propia Historia, solo, sin nadie que corrobore tus testimonios, sin nadie que comparta esos círculos que se cierran siempre está ahí...

Pero la vida sigue, todo fluye, y somos fuertes para sobreponernos y caminar de nuevo.
Al fin y al cabo, si no hiciéramos nada, no seríamos nadie ;)

Ya lo dice él, uno de los Imprescindibles:

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
Caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace el camino,
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante no hay camino
sino estelas en la mar.

-Antonio Machado-

Bajo el paraguas

Llegan las nubes a ratos y el sol a veces, nada cambia y se arruga hasta quedarse chiquita de frío.
Se cree una insignificante sombra que abulta menos que una exhalación; pero al salir a la lluvia se hincha y crece, no tiene miedo y no se la lleva ningún vendaval porque alcanza a tapar la luna con su dedo pulgar, demostrándo lo que lleva dentro.

Posee una fuerza enorme e ignora el poder que tienen sus abrazos, ésos capaces de aplacar todas las tristezas e inseguridades de quien la necesita más de lo que pueda imaginar.
Y unos oídos sólo comparables con el tamaño de su corazón.

Art nouveau

Quiero ser una de ellas.
La anatomía la tengo, (salvando las distancias,claro): largas piernas, caderas anchas y pecho pequeño.
Me pondré el pelo a lo garçon, lo adornaré con una diadema de orfebrería y me dedicaré a bailar a Chaikovski y a Wagner.
Vestida con sedas y motivos vegetales me rodearé de arlequines y bellezas clásicas.
Con la elegancia y la sensualidad características de la Belle Époque, el modernismo me ha conquistado.

Ya sé que quiero ser de mayor:
Quiero ser criselefantina.

Declaración

de amor.

Cuando esas personas aparecen, como de la nada, no somos conscientes de cómo van a volver del revés nuestra vida.
Sólo cuando se van, cuando se oye el silencio y se palpa la quietud, nos damos cuenta de lo que son capaces y de en lo que nos convertimos los de alrededor en su presencia.
Es difícil expresar cómo la imaginación vuela y los besos se arremolinan en mejillas y manos y barrigas. Cómo las cosquillas se convierten en algo cotidiano, en un arma casi invencible.
Cómo los llantos y las risas se funden a diario con colores, viajes infinitos y carreras espaciales.

Hacen que todo sea superable con una sonrisa.
Todo se ve a través del cristal del amor más puro e ingenuo.

Es difícil expresar cómo se queda el espíritu sin ellos, vacío y sordo.
Pero siempre vuelven, o si no vuelven, vamos hasta el fin del mundo en alfombra mágica.
Matando monstruos con espadas de madera y cascos de bicicleta.

Y donde no llegan mis palabras, como siempre, entran las canciones:

Ahora me escondo y te observo y te puedo decir:
Yo mataré monstruos por ti,
sólo tienes que avisar.

Ya hace algún tiempo salté y caí justo aquí.
Aquellos safaris sin fin
se esfumaron sin avisar.
Hoy lo he vuelto a notar,
cada nube es un plan,
se transforma al viajar
y no pesa y se va.
Somos nubes, no más.




[0(._.)o Sonando: Un día en el parque, Love of lesbian]

Ese banco

Cuando me vaya de aquí, recordaré ese banco como el de aquella noche.
Recordaré ese parque porque una vez comimos allí una hamburguesa y nos dio un ataque de risa.
No recordaré esa calle como la que me llevaba, día tras día y a la misma hora al mismo lugar; sino como la que me vio llegar aquella otra mañana a casa.
Aquel curso concluyó en el aula II, arriba a la derecha firmé el último examen, pero quizá ignore cual fue el resultado final.
Esas paredes me vieron llorar a mares.
Pasé cientos de horas en aquel bar, pero siempre lo asociaré a aquella canción coreada a voz en grito.
Aquella mesa me vio sudar tinta hasta que memoricé la última palabra del último folio.


Ese día llovía a cántaros.
Esa voz sonaba.


Si ese banco, ese parque, esa calle, ese aula, ese cuarto, ese bar o esa biblioteca hablaran, dirían cómo ocurrieron todas esas cosas.

Sin embargo, la mente es caprichosa y el azar juega malas pasadas a quien trata de poner límites a los recuerdos de una vida.

¿O era al revés?.




Algo tendrían que contar las estaciones,
algo dirán las terminales de aeropuerto
los bares donde nacieron
cinco de nuestras canciones,
las noches en que tu chica te decía nunca más.

Quedó algo de nosotros en esos lugares
en el lavabo de señoras y en el puerto
en la butaca del cine, en una boca de metro
y en todas esas esquinas que solíamos doblar.

Es una historia que se escribe en los portales
la breve intensidad de las primeras luces,
y los conserjes de noche
cuidan de los hostales
y todas las camareras que quisieron escuchar.

Algo tendrían que contar los escalones
con pantalones arrastrados por el suelo,
algo el asiento trasero que me ofrecía tu coche
y el humo del cenicero que acabó por rebosar.

Tu siempre estabas dispuesta,
es domingo por la tarde
la suerte es una ramera de primera calidad
y los conserjes de noche
cuidan de los hostales
y todas las camareras que quisieron escuchar.

Es una historia que se escribe en las postales
con la necesidad de madrugar los lunes.


[Sonando: Y los conserjes de noche, Quique González (siempre, SIEMPRE tiene una canción)]

Enganchada

Love, I get so lost, sometimes
Days pass and this emptiness fills my heart
When I want to run away
I drive off in my car
But whichever way I choose
I come back to the place you are

And all my instincts, they return
And the grand facade, so soon will burn
Without a noise, without my pride
I reach out from the inside

Esta canción es una droga, siempre que vuelve a mí de una u otra forma, recaigo.
Este hombre una necesidad.



Mañana, al Norte de los mapas.
En una semana, al Sur del Sur.

Descalza

Me gusta ir descalza. Notar los pies libres, los dedos estirados, lejos de las estrecheces que proporcionan los zapatos y las rozaduras de las chanclas de saldo que mi madre se empeña en comprarme por no perder la esperanza de verme calzada en algún momento.

Me gusta sentir el suelo en las plantas incluso invierno (siempre tengo los pies fríos por lo que poco es el calor que puedo perder), incluso en la cocina o la terraza, o en mi habitación donde las pelusas campan porque ancha es Castilla, y en las que ahora mismo cuento al menos tres pares de a un euro.

El parquet que se pisa como en casa, la arena que quema a vacaciones, las baldosas de cualquier jardín o la tierra que ennegrece los pies, dejando pruebas entre las uñas de haber pasado grandes ratos descalzos, que es la forma más divertida de hacerlo todo.
Pocas cosas hay que hagan feliz a la gente que no puedan (o deban) hacerse con los pies desnudos.

Por encima de todo lo demás, me gusta sentir debajo de mí la hierba fresca.
Y no digo césped, que no es que esté mal, pero sólo es una imitación de la hierba original, con sus tréboles, sus zonas despobladas y desiguales y su verdor auténtico que invita a acariciar cada brizna con cualquiera de las cincuenta y seis falanges, a revolucionarse con cada voltereta lateral y a revolcar el alma por el suelo.

Sin suelas, sin cordones, sin lengüetas, sin impedimentos que me estorben al recordar quién soy y adónde iré...me gusta estar, ir y vivir descalza.




[d(w.w)b Sonando: Dancing barefoot, Patti Smith]

Under Pressure #2

Actualización extemporánea y pre-examen.

Me he topado con esto y necesitaba mostrárselo al mundo aquí y ahora.



Para presión la mía, pero con esta pareja todo pasa mejor...madremadre.
Ahora, a bordar los citocromos. :P



(Lo confieso, soy adicta a estos vídeos...aunque hay vicios peores, dicen.)