Aniversario

Un año, doscientas cincuenta y cuatro entradas.

Un día como hoy, hace un año, abrí este sitio.
Aún sigo sin saber el cómo ni el porqué.

Sigo queriendo que la vida ría y duela y tiemble y viva.
Quiero reír y doler y temblar y vivir casi más que entonces.
O tal vez lo quiera de otra manera, pero Chaouen sigue describiéndolo a la perfección.

Temporadas de ''inspiración'' seguidas por sequías de ideas, relatos, colores, pataletas, felizómetros, estampas...
Cantando y espantando las penas, tirando piedras al destino desde la trinchera.


Este rincón es un cachito de mí, de mis luces brillantes y mis agujeros negros.

De momento aquí sigo, alimentando esta criatura con todo lo que me pasa por la cabeza.
A veces mal, otras menos mal, siempre de acuerdo con cómo me siento, testigo virtual de mis idas e ideas, venidas y bienvenidas.




Hoy, los Retales cumplen un añito.

Gracias de corazón a quien lee y comenta.

Felizómetro V

El placer de crear.

Una noche, un folio, un lápiz.
Una noche, un puñado de letras sobre un teclado.
Una noche, una guitarra y unos cuantos acordes.

Imágenes, palabras, sonidos.

Pasamos la vida viendo, leyendo, escuchando.
De vez en cuando, es reconfortante ser nosotros los que aportemos algo al mundo.
Tal vez esos sonidos se viertan en la tormenta, esos dibujos se guarden en un cajón, esos textos nunca se publiquen.
Pero es agradable ver cómo lo que sólo estaba en el plano de la mente se materializa en sensaciones tangibles, aunque sea algo efímero o poco valioso.



[d(o.o)b Sonando: Often a Bird, Wim Mertens (y de fondo, el aire y la lluvia golpeando la persiana)]

Joven poeta

Joven poeta que no puede dormir,
descansa en la cabeza sus palabras, derrama la tristeza en cada verso.
Joven poeta que duele al sentir,
su mundo alrededor, su guerra empezada, su guerra acabada.

Bésame en la noche más oscura, y acariciame con tus versos tristes, que sangra para mí tu pluma, hasta que todo haya terminado... que sangra para ti tu pluma, hasta que todo haya comenzado.

Joven poeta que ve pasar el tiempo,
el sol y la luna, la ira y la calma, la ira y la calma.
Joven poeta que ama la vida, descansa su arma y vuelve mañana, y vuelve mañana,
descansa su arma y vuelve mañana, y vuelve mañana.

Bésame en la noche más oscura, y acariciame con tus besos tristes, que sangra para mí tu pluma, hasta que todo haya terminado...que sangra para mi tu pluma, hasta que todo haya comenzado.

Xoel López, Joven poeta.

Caprichos

Los días como hoy requieren caprichos.
Chocolate que da dolor de tripa.
Cinco minutos de más bajo las mantas que son repasos de menos y contracturas musculares.
Llamadas esperadas que resultan huecas.

Nada auténtico, ningún antojo calma este vacío.

Mañana cerveza, bailes, miradas.
Sólo bálsamos pasajeros.

Piezas materiales que más que aliviar, desordenan más el puzzle, ahondan más en la herida.


A última hora, capricho en forma de canción.
Una, cinco, diez, tal vez ya sean treinta las veces que ha sonado en esta noche.
Pensando en alguien, pensando en cualquiera...pensando en nadie.

Aplazados

A vial of hope and a vial of pain,
In the light they both looked the same.

Tal vez en otra vida, Wim y compañía..





En todos los lugares me siento un habitante más...
Versión del álbum, ya que no habrá directo.



Ni Arcade, ni chachifestival con Quique en cartel, ambos aplazados hasta nueva orden.


Y encima, me pierdo esto gratis, en casa, y con los presentadores de Radio3 que más molan.



Qué mierda.
Definitivamente, tengo el gafe subido.
:(

Castañas

Oda a una castaña en el suelo
Del follaje erizado
caíste
completa
de madera pulida,
de lúcida caoba,
lista
como un violín que acaba
de nacer en la altura,
y cae
terminado en secreto
entre pájaros y hojas,
escuela de la forma,
linaje de leña y de la harina,
instrumento ovalado
que guarda en su estructura
delicia intacta y rosa comestible.
En lo alto abandonaste
el erizado erizo
que, entreabrió sus espinas
en la luz del castaño,
por esa partidura
viste el mundo,
pájaros
llenos de sílabas,
rocío
con estrellas,
y abajo
cabezas de muchachos y muchachas,
hierbas que tiemblan sin reposo,
humo que sube y sube.
Te decidiste,
castaña,
y saltaste a la
tierra,
bruñida y preparada,
endurecida y suave
como un pequeño seno
de las islas de América.
Caíste
golpeando
el suelo
pero nada pasó,
la hierba
siguió temblando, el viejo
castaño susurró como las bocas
de toda una arboleda,
cayó una hoja del otoño rojo,
firme siguieron trabajando
las horas en la tierra.
Porque eres
sólo
una semilla,
castaño,
otoño, tierra,
agua, altura, silencio
prepararon el germen,
la harinosa
espesura,
los párpados maternos
que abrirán, enterrados,
de nuevo hacia la altura
la magnitud sencilla
de un follaje,
la oscura trama húmeda
de unas nuevas raíces,
las antiguas y nuevas dimensiones
de otro castaño en la tierra.

Pablo Neruda

Las bocinas del tráfico aturden, los neones brillan en la fría y ya oscura tarde de otoño. Ya hay escarcha en el suelo, pronto empezará a helar.
Una anciana castañera con las manos ennegrecidas de carbón, reparte trocitos de calor a los ateridos viandantes en forma de cucurucho de papel.

Las castañas contienen el secreto de la ternura.





Imagen: Calendario de mi pared, Mes de Noviembre, Laura Paloka.
[d(o.o)b Sonando: Nowhere man, The Beatles]

Se llama...

Y aceptar que no todo es tan fácil
y que no siempre los huesos
aguantan el peso...
Reconstrucción.